Он, словно краткий очерк счастья,
Возникнет в лике бытия.
Каким же надо быть бесстрастным,
Чтоб видеть жизнь в глазах огня,
Того, что жмет у смерти руку
И долбит пальцами по швам,
Того, что жрет, и всё без толка,
Хрустит костяшками по вам.
Но этот рыжий самовластен:
Порой является не зря -
И, словно краткий очерк счастья,
Возникнет в лике бытия.