Я просто не чувствую тела:
Упираюсь глазами в небо,
Скрипит по бумаге белой
Мой черный родной карандаш;
И это моё спасенье -
Мой вечный душевный монтаж.
Я прячусь в руках одеяла,
Искры летят от сердец.
Но этого слишком мало.
"Я, верно, стала калекой" -
Пусть летят эти мысли прочь!
Исчезнем спустя четверть века,
Коль не сможем себе помочь.