Не стихай меня словно стихия, выскреби нерукотворную рифму из вне.
Лучше тянуться к чему-то ничтожно прекрасному типа моих стихов, чем жить в говне.
Лучше раскрашивать красками то, что видишь, не замазывая то, что хотелось бы зачеркнуть.
И какими способами /где они писаны, Господи?/ можно за*бывших* вернуть.
И если вдали мне виднеется парус и мачту кидает во всю мощь корабля,
То есть ли на свете хоть кто-нибудь не "за что-то", а для.
Как в дешёвых платьях бегают наши мечты от красиво выстроенных возможностей,
Так и мы находим друг в друге всё больше у*Божества*.
И становится ли грустным закат с приходом восхода/рассвета
И то ли это что нужно нам? То ли или всё-таки это?
Кто-то пишет худою ладонью в тетрадь всё к чему не привык и уже вряд ли сможет.
И если не Бог этим всем так умело руководит - то кто же?
Мы платки, надевающие на головы чуждых нам, бесконечно словесно проклятых
Одобряем бедных, больных, убогих и других - совершенно непонятых.
Завивая кудрями всю нашу усталость, вплетаем в косу недоверие.
И то, чем напичкана твоя жизнь является её качественным наполнением?
Пароходы дают гудки, поезда стук колёс не сравнимый с трамвайным.
А мы зачем-то всё то, о чём хочется неперестанно кричать, делаем самой большой в жизни тайной.