***

Лёжа ночами, все придумывают себе будущее лучшее,
Недооценивая прелесть настоящего.
И просто так земфиру ведь никто не слушает,
Который вечер игнорируя звонящего.
На том конце: "простите, абонента нет".
В замёрзшем городе среди серых пристанищ,
Ведь просто так не станет сукой человек,
Ведь просто так стихи писать не станет.
И каждый третий в этом скудном мире
Хоть раз, но о самоубийстве думал
Как каждый пятый поддаваясь грустной лире
Смотрел с многоэтажки прямо вниз, считая личных достижений сумму.
Я знаю, каждый первый думает, что никому не нужен,
Живёт в своих иллюзиях, выдуманных миражах,
Боится не сдать сессию и опоздать на ужин,
Невозможность быть вместе и расставания страх.
А каждый третий убедился в отсутствии любви,
Откинув свою жизнь от третьесортной драмы,
Он успокоился. Теперь же говорит,
Что ваших чувств достойны только мамы.
Бояться нормально, нормально и быть зависимым.
Необходимость объятий зовётся тактильным голодом.
А в нашем холодном городе серость ещё больше повысили,
И у каждого первого стали чувства оковами.
Нам всем кажется, что мы придумаем себе будущее,
Но на деле сидим, не вылазия, в закрытой комнате.
И просто так земфиру ведь никто не слушает,
В холодном, сером, потерянном городе.