Я не могу писать о том, чего не знаю,
Пишу о том, что происходит на душе.
Все свои чувства в рифмы собираю,
Всю боль и радость, как папье-маше.
И творчество моё, быть может не искусство,
Не назовёт его никто так, никогда.
Не думаю, что от того мне станет грустно,
И вдруг закончится последняя весна.