Порой, захлёбываясь бытом,
Мне кажется, что я неисправим,
Что суждено мне стать забытым,
Как падший с неба херувим.
Вот только он шептал на уши,
Людей толкая на грехи...
Я проникаю людям в души,
Читая им свои стихи.
Значит я трачу зря чернила,
Вверяя свою страсть перу,
Ведь моя муза попросту забыла
О том, что я веду игру.
О том, что все без интереса
Относятся к моим стихам.
И мои письма, словно пресса,
Давно пошли уж по рукам.
Во всех писаниях нету толка!
Пускай стихов не целый том,
Но то, что я писал так долго
Я допишу, а что потом?
Сожгу я разом все страницы,
Сменю привычный интерьер,
Светясь от счастья, как денница,
С небес паду, как Люцифер.