Душу гложут злые черти,
Я топлю чертей в вине.
Потому что песнь о смерти
Жизнь вчера пропела мне.
В смерти я не вижу страха,
Ведь готов я к ней давно.
Оттого, уж года два как,
Не пьянит меня вино.
Оттого не вижу смысла
В бытие земных людей.
Надо мной давно нависла
Тень других моих смертей.
Ранен был на Чёрной речке,
Хоть дуэль не в первый раз.
Как огонь тоскливой свечки
Свет души тихонько гас.
А потом три дня в мучении
Расставлял всё по местам.
Получив своё прощение
Отошёл к другим мирам.
Умер и родился снова,
Век уж золотой минул.
У творцов живого слова
Новый серебряный гул.
Я родился в чистом поле,
Там, где Матушка-Рязань.
Стал я гласом русской воли
И ломал любую грань.
О моей загульной славе
Знал в России каждый сын.
Но никто в нашей державе
Не достиг моих вершин.
И за эти вот вершины
В Англетере под трубой
Звуки адовой машины
Протрубили мне отбой!
Умер и родился снова,
Нынче уже новый век.
Но творцов живого слова
Тут с десяток человек.
Так о чём же песня эта
Что пропета нам ни раз.
Неужели смерть поэта -
Это дьявольский заказ?
Неужели нам и дальше
Заливать чертей вином?
В суете ненужной фальши,
Мы забыли об одном...
Что поэт всё время занят,
Что чернила на руках.
Что когда его не станет,
Он останется в стихах.
Ведь стихи не умирают,
Минуя даже сотни лет.
Пусть же все отныне знают:
Может вечно жить поэт!
Я прошу вас, мне поверьте
И не верьте болтовне.
Потому что песнь о смерти
Жизнь вчера пропела мне!