БАЛЛАДА О СЕРДЦЕ ( белый стих)
Я выключаю телевизор. Выхожу из фейсбука.
Выключаю светильник турецкий из цветного стекла.
И ложусь в свою, гарантирующую мне сколиоз, неровную постель,
Где как булыжники, все мои не сбывшиеся сны о тебе.
И вот закончив 10876 - ю вахту
Персонального своего бытия,
В ночи как черная вата,
Я лежу как в темной пещере,
В теплой утробе ослепшего одиночества,
(Которая уже и не в тягость),
В футляре спекшейся тоски,
(Которая уже и не давит ) ,
В обнимку с ручным волком
С перекошенной плюшевой пастью
От прошлых напастей.
И приходят ко мне легким фантомным бредом
Все мои без наркоза ампутированные мечты.
Я гоню их устало обижено ласково прочь ,
Мне нечем им больше помочь.
Не поможет им даже бог.
Ибо он оживляющий мертвых,
Обещающий рай и ад
Не обращает время вспять.
И вот я повернувшись на левый бок,
В подушку пульсирующим эхом отдающийся,
Прямо в самое ухо, слышу глухой стук своего сердца
Словно удары молотка , отбивающего мясо .
Вспомнив кадры докфильмов про врачей и хирургов
Я отчетливо вижу свое сердце -
Красное, нежное, сильное -
Причудливый комок упругого мяса,
С артериями и клапанами, которое так усердно
Живет и работает , живет и работает.
В отличие от меня.
Вспомнив из "википедии" о миллионах литрах крови
Перекаченных сердцем за жизнь человеческую
Прихожу в светлый и панический ужас:
А что же сделала я
За все эти годы ?
Съела тонны еды ?
Сносила сто башмаков ( не деревянных! не железных !)?
Проспала тысячу часов (не летаргических !)?
Прочла много ненужных и немного умных книг ?
И все зачем ?
В пустую ? !
А сердце все гонит и гонит кровь.
Как добросовестный кочегар,
Не дает потухнуть котлу моей жизни,
Согревая паразитирующую корпорацию
Бездарных унылых белков-
Мое тело. И все зачем ?
Только ли все дело в анатомии ?
В запущенном механизме Бога?
В программном обеспечении природы?
Или все же в другом - в неосязаемом , непостижимом?
За которое сознание цепляется как ребенок
За подол платья строгой и равнодушной матери.
Ведь иногда в самом апофеозе крещенских морозов
Мне слышится аромат еще не родившихся подснежников.
И я даже плачу от умиления,
Потому что пахнут они так сладко , как кожа годовалого малыша.
А порой, апрельским вечером чудиться,
Что рыхлый и теплый снег
Пахнет спелым арбузом.
И звезды с 3-Д неба, своими вислоконечными краями
Пройдя тугую туманность московского смога
Пронзают меня ласково насквозь.
И я слышу их тихие и пронзительные баллады
О прекрасной Луне,
Их космический шепот,
Дельфинную музыку твердых водородных кристаллов.
И тогда мне кажется что, где-то там, в небесных чертогах
Внимающий молитвам людей , иногда молиться и сам Бог.
И я ведь чувствую как иногда Нечто
В районе солнечного сплетенья,
Во временной парковке души,
Что-то еще теплится , что-то скребет и что-то болит.
И что-то, кажется несмотря ни на что , очень хочет любить.
И это Что - то на Что-то еще надеется.
И осторожно как ночная мышь , пока спит разум,
Грызет хлебные крошки Веры,
Очерствевшей, но жутко сладкой Веры,
Веры в то, что завтра
(О, это проклятое, постылое и милое завтра -
Эта вечная ипотека иллюзии !)
БУДЕТ ВСЕ ПО ДРУГОМУ !