Нашему дому - мир,
и нашему праху.
Нас закопают тихо и без размаха.
"Старая гвардия!" – скажут,
слезу пуская.
Вспомнят, как было при нас и что с нами стало...
Больше таких не родится –
товар был штучный.
Просто судьба,
чертов рок и несчастный случай.
Скажут,
что самых лучших призвал всевышний.
Кто то...
Аллах, Господь или юный Кришна.
Траурные венки расцветут омелой.
Нас похоронят в чистом.
Возможно, в белом.
Нам не дадут гореть погребальным светом
Или удобрить почву золой и пеплом.
Ляжет землей эпоха на крышку гроба.
Вздох капюшоны раздует, и,
будто кобры,
Плакальщицы зайдутся в хвосте колонны.
Нам молча слушать их рёв,
возвращаясь в лоно.
Если б мы знали, чем это обернётся,
То завещали бы:
Сжечь до восхода солнца.