Кто говорит, что любовь нельзя объяснить - лгут.
Они просто не видят, не слышат, не знают.
И то, что любовь тяжкий труд - врут.
Мне легче под гнетом её, так называемых, пут,
Чем в свободном полете, хотя, иногда, так и давит, признаюсь.
Кому-то она отдает терпким вкусом чужих сигарет,
И чтоб обязательно кофе, окно и прочая ересь в абстракциях.
А кто-то находит в ней силы и дальше скитаться.
Забыв про пространство и время, плевав на рекомендации.
По мне это запах сгоревших котлет,
До корки.
Не потому что за 20.50 в "Перекрестке" по акции,
А из-за того, что
Ты
Любишь
Так. Я помню.
Одни видят в ней отпечатки накрашенных губ,
И проверяют ночами на ощупь, запах и цвет.
А мне нет милей тех редких минут, когда
На ладошке горсть разноцветных конфет.
И я огорчаюсь, что
Среди них всех,
Той самой твоей,
Нет.
Кто говорит, что любовь нельзя объяснить – лгут, лгут, лгут…