Я напишу тебе стих, специально, про оркестр,
где все разладилось вдруг, стало не интересным,
о том, как партитуру мимо нот сыграю тебе, словно слесарь,
где я - Ростов, ты - Одесса. И мне во мне так стало тесно,
что вместо слов гудеж! Когда-то был иным,
мне кажется, что я давно не вернулся с войны,
уверен ты меня ждешь, лишь бы живым, любым,
ждешь... зная что с тобой я б так не поступил.
Я на окне тот рисунок, что дети пальцем проводят,
я та одежда, что давным-давно висит не по моде,
я та луна, что всегда с собою сводит счеты,
твоя вода для таблеток по четным, нечетным.
Но жизнь одна, и ты ждешь... по времени затратно,
я буду тем дождем, который пойдет только завтра,
и ты придешь туда, увидимся с тобой мы тут же,
я прятался, но тот час вылезу с тебя наружу.
Нас танец кружит!!! Военный вальс, асфальт под лужей,
и тут же нет меня... Оркестр вытрепал всю душу.
Натрешь глаза, тут может дождь, а может въелся дым,
ты ждешь меня... я так и не пришел с войны.