еду один в продрогшем городе,
Тебя рисуя, словно красками.
Я так устал - один на холоде –
Среди бездумных, серых, властных.
И наш сюжет знаком Кустурице,
Такие stories давят массы:
Я увидал тебя на улице.
И я не смог сказать «ну, здравствуй».
Могла б заметить ты с иронией,
Что я глупец или читатель.
Но я спешу тебе ответить.
Я – не безумец. Не мечтатель.
И, как Шекспир в своём сонете,
Я знаю точно: есть прекрасней
Тебя. На этом белом свете
Обожествлять других – напрасно.
Теперь бреду в озябшем городе.
Твои черты рисуют здания.
В своём потертом, старом вороте
Ищу ошибке оправдание.