А жизнь мне всё-таки лучами светит,
среди зеркал, но отражаясь только
я пронесусь, возможно, сквозь столетия,
а может, задержусь, но ненадолго.
И в полотне утраченной картины,
завешенной под белым покрывалом,
останется на образе старинном,
мой росчерк, без конца и без начала.
Так каждый год весною снег растает,
то просочится в землю, то на небо.
Нет вечности, всё просто исчезает:
о ком-то скажут «был», о ком-то «не был».
Иссохнут листья, может быть гербарий
останется, как памятник о лете.
У фотографии случайный комментарий,
не прозвучит, оставив без ответа
вопрос в глазах, увенчанных надеждой,
на то, что может было не напрасно
скрывать все мысли дорогой одеждой,
с которыми так много несогласных.
С которыми, я не нашёл похожих,
которые рассеялись туманом.
Иду один, среди других прохожих,
но тешить вечностью, увы, себя не стану.
И будет новый век другой эпохи,
другие мысли, чувства и растраты.
Но, может быть, в неведомом мне вздохе,
созвучный голос прозвучит когда-то.