По-детски нахмурив брови,
Сопя, над тетрадкой вишу.
Я чувствую запах крови,
Артерий листа, я пишу.
Способность в себе умерив,
Чуть что карандаш хватать.
Опять начинаю верить,
Опять мне тесна кровать.
Я снова нуждаюсь в этом,
Все судьбы на стол положив.
Не тот ли зовется поэтом,
Кто пишет, поэтому жив.
Но я не поэт, я обычный,
В душе нету стольких ран.
Поэтому иронично
Зову себя графоман.
И строчки ложатся лихо,
Не чувствуя скорый суд.
И рифмы соседствуют тихо,
Спокойно, ведь их не сопрут.
Читайте, берите, не жалко,
Ведь труд графомана прост.
Поэзии бьет скакалка,
Кто не уважает рост.
Рост к высшему, слова к Богу,
Пророческих мыслей вслух.
А я пишу понемногу,
В бегах не сбивая дух.
Пишу это шутки ради,
Чтоб пафос убрать в карман.
Поэт - тот, кто с болью ладит,
А я пока графоман.