***

Каждый день, просыпаясь в расфуфыренной пелерине,
Одеваясь, заглядывая в трюмо,
Неустанно внимая королевско-отцовской доктрине…
Для меня это всё чужеземно – словно бельмо.
Я, рождённая в королевской семье, так что же?
Неужели должна, как пить дать, походить на них?
Каждый день при дворе изрекать Теофраста схоластику
И плутать, завернувшись в шелка в коридорах глухих?
Нет уж, полно! Ненавижу дворцовые стены!
Как меж рёбрами нож вес тяжёлых мирских украшений.
Не пытайтесь меня заворачивать в кружева и мишени
Представляя заморским вельможам в цветах унижений.
Там не я!
И у трона отцовского, чуть на бок склоня голову,
Трепетая ресницами и едва улыбаясь, поклоняется принцам…
Точно не я!
Тёмный вечер спускается на королевство,
Укрывает конюшни, кварталы и скверы.
Ветер призрачный, словно лихой кабальеро,
Разметает по улицам осенние листья.
Мне пора.
Достаю из-за стен свой опальный, прошитый кольчугой жилет.
Ну и меч мой давненько не видел лунного света.
Ах, как жаль, что завтра отец, в подвенечном венце не увидит меня…
Он теперь меня больше вообще никогда не увидит.
Мне пора…